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那个冬日，家乡仍然很温暖。懒洋洋的太阳从苍白的空旷的天空中倾泻下来。整个世界如同一幅泼墨的画，单调的黑色和灰白色演绎着所以的角色。
那条小路，依旧如去年，弯弯的蜷缩在那，如同冬眠的蛇。有微微的风，偶尔夹着一丝不知从何而来的凉气，刺激着人们的肌肤。
路的两旁是收割后麦地特有的光秃秃，荒芜的把小路向更远的地方延伸，然后消失在一个突起的山包上。
记得一年前走在这条小路上的时候，空中飘着轻轻的柳絮，微微的风舒适的吹着，有唧唧喳喳不厌其烦的小鸟在不停的唱着不知名的歌——
一地的绿。
一望无际的绿绿的麦田，前方河边繁盛而又古老的垂柳，更远处如黛的深山。
这个季节是绿的舞台，它们正尽情的跳动，热闹的舞。
似乎只是恍惚之间，那些热闹的绿一下子就沉积下来，化为无数的落寞与凄凉。
路的两旁是一簇簇早已枯萎的草丝，凌乱的枯叶倔强地钉在露出些许的草根上，似乎在诉说着凄苦的往事而不忍离去。
空旷的田地里，是一些歪歪斜斜的玉米茬，也许是主任忙活而没来得及翻松，也许是忘了。
远处古老的垂柳，虬枝盘结，根深深的扎进河岸的土壤里，似乎怕水流将它年迈的身躯冲走，枝桠无力的伸向空中，似乎在寻找什么。
走在陌生而又熟悉的小路上，我仿佛又回到了那个热闹的绿的季节，拉着樱子柔软白皙的手，在绿的还有中徜徉。
而那绿的海洋慢慢的缩成一个绿球，直到剩下一个小小的绿点，最后慢慢的消失在远处单调的灰色中。
我跟在她身后大约三米的地方，沿着这条小路来来回回的走，距离没有拉开，也没有缩短。
谁也没有说话，只是不停的走，似乎这样，能走到永恒。
樱子的手插在裤袋里，没有抽出过，我不知道她的手还是不是像原来那样柔软，白皙？虽然我已经没有资格去知道。
沉默把空气压得很低，然后又给这幅灰色的画添上更深的颜色。
时间如同踢足球的孩子，把足球从这里踢到那里，然后又踢到另一个地方，我如同它足下的那个球，在春夏秋冬四个季节里不停的滚，反复的看这几幅色泽单调的画。
画里不会总有樱子，但是却有同样的单调的颜色。
那个冬日，家乡仍然很温暖。懒洋洋的太阳从苍白的空旷的天空中倾泻下来。整个世界如同一幅泼墨的画，单调的黑色和灰白色演绎着所以的角色。
那条小路，依旧如去年，弯弯的蜷缩在那，如同冬眠的蛇。有微微的风，偶尔夹着一丝不知从何而来的凉气，刺激着人们的肌肤。
路的两旁是收割后麦地特有的光秃秃，荒芜的把小路向更远的地方延伸，然后消失在一个突起的山包上。
记得一年前走在这条小路上的时候，空中飘着轻轻的柳絮，微微的风舒适的吹着，有唧唧喳喳不厌其烦的小鸟在不停的唱着不知名的歌——
一地的绿。
一望无际的绿绿的麦田，前方河边繁盛而又古老的垂柳，更远处如黛的深山。
这个季节是绿的舞台，它们正尽情的跳动，热闹的舞。
似乎只是恍惚之间，那些热闹的绿一下子就沉积下来，化为无数的落寞与凄凉。
路的两旁是一簇簇早已枯萎的草丝，凌乱的枯叶倔强地钉在露出些许的草根上，似乎在诉说着凄苦的往事而不忍离去。
空旷的田地里，是一些歪歪斜斜的玉米茬，也许是主任忙活而没来得及翻松，也许是忘了。
远处古老的垂柳，虬枝盘结，根深深的扎进河岸的土壤里，似乎怕水流将它年迈的身躯冲走，枝桠无力的伸向空中，似乎在寻找什么。
走在陌生而又熟悉的小路上，我仿佛又回到了那个热闹的绿的季节，拉着樱子柔软白皙的手，在绿的还有中徜徉。
而那绿的海洋慢慢的缩成一个绿球，直到剩下一个小小的绿点，最后慢慢的消失在远处单调的灰色中。
我跟在她身后大约三米的地方，沿着这条小路来来回回的走，距离没有拉开，也没有缩短。
谁也没有说话，只是不停的走，似乎这样，能走到永恒。
樱子的手插在裤袋里，没有抽出过，我不知道她的手还是不是像原来那样柔软，白皙？虽然我已经没有资格去知道。
沉默把空气压得很低，然后又给这幅灰色的画添上更深的颜色。
时间如同踢足球的孩子，把足球从这里踢到那里，然后又踢到另一个地方，我如同它足下的那个球，在春夏秋冬四个季节里不停的滚，反复的看这几幅色泽单调的画。
画里不会总有樱子，但是却有同样的单调的颜色。